El único blog en fase beta permanente e indefinida, con actualizaciones irregulares y aperiódicas y contenidos no siempre interesantes a casico hecho. Es lo que hay.
En un día como hoy, en el que aviones libaneses bombardean su propia población (aunque afortunadamente algunos prefieren huir a Malta), no podemos calificar a ningún humano como "animal" después de ver este vídeo de National Geographic acerca de la relación entre un orangután y un sabueso.
Entre el Apollo XI y el Apollo XVII 6 naves de la NASA llegaron a la Luna.
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El Apollo XIII tuvo los problemas que todos conocemos por la película homónima y bastante tuvieron sus ocupantes con volver sanos y salvos a la Tierra después de dar la vuelta en torno a nuestro satélite y contentarse con verlo desde bien cerca.
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Pero lo que se nos ha mantenido oculto durante casi 40 años es que hubo un Apollo XVIII. Y lo que sucedió en aquel viaje fue la causa de que nunca hayamos regresado a nuestro satélite. Ahora sabremos la verdad detrás de aquel viaje gracias a material nunca antes hecho público que se rodó en aquel último periplo espacial a la Luna. En un par de meses se estrena en las salas de cine "Apollo 18". Prepárate a saber la verdad, la terrible verdad.
Al final del vídeo este joven llamado Joe Edmonds nos agradece que hayamos contemplado su elogiable esfuerzo por interpretar él solo a cuatro voces una de las más grandes composiciones de la música moderna, el "Bohemian Rhpapsody" de Queen.
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Joe, gracias a ti por tu talento.
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Cortesía de "QUÍSPARATE", facilitado por Raúl Johansson, de los Johansson de toda la vida.
Es uno de los mejores amigos que tuvo mi abuelo y supongo que cuando le veo algo de mi abuelo viene a mi con él aunque hayan pasado casi veinte años desde que nos dejase. Recuerdo siendo yo muy niño cuando F. circulaba por Moratalla a bordo de su Land Rover, el típico, verde claro y con el techo blanco. Siempre lleno de tierra por utilizarlo para ir al campo, a su finca, o de caza con mi abuelo.
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Han pasado unos cuantos años sin vernos y hoy ha venido al despacho a saludar a mi padre. Como F. ya era enjuto, con la piel avejentada por el contacto con el aire del campo y el sol, con poco pelo por arriba y encanecido en la periferia, yo siempre le he visto viejo. Ya digo que mi abuelo y él eran inseparables.
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De pequeño, cuando aún no sabía ni hablar, estaba fascinado con su coche. Los críos nos fijamos mucho en esas cosas y al menos antes solíamos jugar con cochecicos de plástico y metal, y cuando veía aparecer su Land Rover por la calle Mayor según me contaban mis padres me ponía a señalarlo entusiasmado gritando con la lengua de trapo de los que aún manchan pañales "el cucún de coquino". Cuántas veces me habré subido a ese coche y cuántas veces habré acompañado a mi abuelo y a F. hasta el punto de que forma parte del paisaje de mis recuerdos de infancia y no me cuesta sentir ese peculiar aroma mezcla de la colonia de hace casi 40 años, el tabaco y el olor a día de caza.
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Nos hemos dado un abrazo muy cariñoso, le he puesto un poco al corriente de mi vida y él a mi de sus achaques. Ya ironiza con la depresión que atravesó cuando falleció su mujer, hace más de 10 años si no recuerdo mal, pero en las ironías siempre hay un poso de amarga realidad, la de no haberlo superado. En sus propias palabras, mientras se tocaba el cuello "todavía no puedo hablar de ella, se me pone aquí un...". Y no ha podido seguir.
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La noche que murió su mujer me dijo unas palabras que no podré olvidar nunca. Recordaba cómo afrontó mi abuelo la pérdida de mi abuela, con dolor pero con entereza. F. me dijo "tu abuelo siempre ha sido para mi un ejemplo en todo... en todo... y sacaré fuerzas para poder ser como él ahora".
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Mientras estábamos hablando he visto que el cordón de uno de los zapatos de F. estaba suelto. ¿He dicho ya que F. tiene 85 años? ¿y que camina acompañado de un bastón? Buena edad los 85 para usar mocasines. Me he arrodillado y le he atado el cordón con la sensación de que hacía algo que seguramente él había hecho conmigo cuando yo tampoco podía atar mis propias cordoneras.
Tierno y espeluznante son dos términos que encuentran difícil acomodo en la misma frase.
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Especialmente si los estás empleando para describir una única cosa. Pero son las dos palabras que creo que mejor describen este trailer del videojuego "Dead Island". Algunos dudan aún de si los videojuegos pueden considerarse arte. Si el cine lo es, hay películas o cortometrajes que no llegan a transmitir tantas emociones y sentimientos como estos escasos 3 minutos de deconstrucción narrativa con cierto aire melancólico y visceral y una decidida influencia de J.J. Abrams ("Perdidos", "Monstruoso").
No tengo memoria de haber celebrado nunca el día de San Valentín.
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Tampoco el Día de Difuntos. Creo que a los muertos y a los vivos hay que quererlos todos los días, no cuando diga el calendario.
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Bueno, claro, como ser contradictorio que soy sí celebro el Día del Padre y el Día de la Madre, aunque quizá sea más apropiado decir que como son mis padres los que lo celebran no me queda otra que disfrutar de ellos ese día como si fuese otro cumpleaños o santo más, comida/cena familiar y regalo.
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Pero no estoy en contra de quien utiliza el 14 de febrero para hacer regalos a la pareja o tener una excusa tan válida como otra cualquiera para tener una cena romántica, hacer un viaje, dar una agradable sorpresa... esto es como Navidad, una excusa perfecta para dar salida a nuestros deseos más agradables y para canalizar nuestro amor por los demás. Será deseable que haya más sanvalentines a lo largo del año, pero si el oficial sirve para algo positivo, pues mejor.
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Sed muy felices con vuestro ser amado... y haceos felices mutuamente.
Aprovecho para felicitar su cumpleaños a mi amigo Rubén Cánovas, compañero del cole con quien treintaypico años después sigo manteniendo el contacto y la amistad, y de quien me acuerdo todos los días de San Valentín aunque no esté enamorado de él... porque es su cumpleaños. Felicidades Canogüey.
Si yo fuese el padre del director español Eugenio Mira... miraría con mosqueo a la madre de mi hijo.
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El parecido es más que razonable, y así lo han entendido los productores de "Red Lights", thriller sobrenatural en el que Mira interpretará el papel en sus años mozos del mismo personaje que encarnará Robert de Niro.
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La película, dirigida por Rodrigo Cortés ("Buried-Enterrado") nos cuenta el regreso a la actividad de un legendario parapsicólogo (De Niro) convertido en azote de escépticos tras 30 años de ausencia, siendo objeto del ojo escrutador de dos especialistas en investigar fraudes paranormales (Sigourney Weaver y Cillian Murphy), comenzando a tener lugar oscuros fenómenos.
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Pero ¿cómo llega a a saltar delante de las cámaras un director novel para convertirse en la versión juvenil de Robert de Niro? Mira y Cortés son amigos y el primero, al leer el guión del segundo de la película de marras le dijo que le gustaría interpretar la sección juvenil del personaje de De Niro, dado que guarda un parecido físico asombroso. Así que mientras Mira participaba en Tailandia como director de segunda unidad en el rodaje de "The impossible", dirigida por Jose Antonio Bayona ("El orfanato") e interpretada por Ewan McGregor y Naomi Watts, se empapó de pelis de la primera etapa de Robert De Niro, y aunque nunca había actuado aprendió a imitar sus movimientos, sus gestos, su voz...
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Preparó una pequeña prueba de cámara preparando un set en la haitación del hotel y dándole una apariencia setentera y envió la grabación a la directora de casting de "Red lights". Meses más tarde el productor de la película le dijo que había pasado la criba y tan solo faltaba que De Niro diera su aprobación... y sucedió. Tuvieron una sesión en común en Barcelona y a lo largo del presente año podremos ir al cine a ver el resultado.
Conocí a Paco Giménez Gracia hace ya unos cuantos años, quizá haya pasado ya una década.
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Pero ha sido en los últimos tiempos cuando nuestra relación se ha estrechado más, principalmente porrque nos hemos descubierto compartiendo aficiones, pasiones, puntos de vista... A mi me ha sorprendido muy gratamente descubrir en él una capacidad para reflexionar sobre temas de los de hablar de ellos en tono de voz grave sin necesidad de recurrir al aspaviento, desde una moderación tan contundente como implacable. Y lo mejor es que lo hace en su blog, "Por nadie pase", muy recién llegado a la blogosfera pero que constituye un "must" para los que cuando navegan también piensan.
Sin las comillas se refiere a un lugar de la geografía gélida de Polonia, con ellas a una película que narra lo acontecido allí durante la IIª Guerra Mundial que deja helado el corazón, un lugar donde se llevó a cabo un exterminio dantesco del que además durante décadas se responsabilizó a los nazis cuando los ejecutores de tan sangriento horror se supo casi medio siglo después, desaparecido ya el Muro de Berlín, que había sido el Ejército Rojo.
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La frase con la que se acompaña en el cartel al título de la película es demoledora por su significado profundo: "Toda la verdad".
Como si de esrtaperlo se tratase, hace unos años trajo mi señor padre de un viaje a Polonia un DVD en polaco y punto pelota de esa peli, inencontrable en España por razones que no sé si me gustaría llegar a conocer. Efectivamente se estrenó aquí unos cuantos años más tarde de su estreno, tantos como 3, y eso que estamos en la UE sin fronteras ni trabas comerciales.
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La película es tan demoledora como sólo puede serlo la miseria de los que me cuesta llamar humanos que borraron de la faz de la tierra a la intelectualidad, la clase dirigente y los mandos militares de un país para poder someter vilmente a la población, decapitada de posibles líderes.
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Una atrocidad casi más cruel que el propio Holocausto por lo que tiene de cercenamiento de las esperanzas de recuperación de todo un pueblo.
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El agravante de Katyn es que durante décadas y hasta que desapareció el Muro de Berlín, ese horror se apuntó en la cuenta de los nazis, que no eran ningunos angelitos pero aquí que cada perrico se lama su pijico.
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Décadas de una mentira que, una vez alcanzada la libertad, supuso para la población polaca un pisotón en el alma.
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Después de aquel viaje que hizo mi padre con mi hermano recientemente han vuelto a aquellas tierras mis hermanas y mi madre y de hecho mi hermano está allí este año terminando la carrera (sufriendo mucho, como buen Orgasmus, digo Erasmus) y todos me testimonian algo, querido Paco, que ha quedado fuera de tu lúcida reflexión: la extraordinaria categoría humana de los polacos.
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Literalmente las han pasado putas durante medio siglo. Salieron de la sartén para caer en las brasas. Y cuando por fin se alejaron de ese infierno además descubrieron que quien les atizó un día las brasas era también quien tenía la sartén por el mango.
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A cualquier hijo de vecino le entraría un sirocco (como dicen en Cieza) que se va pal Kremlin y no deja ni los cascotes. Pero los polacos no. Como si se hubiesen caído de pequeños en la marmita de las pizzas Raloni (ya sabes, llevan un ingrediente que te hace ser mejor persona) parecen genéticamente incapaces de profesar esos odios que a tantos les aprecen consustanciales a su naturaleza.
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Si hay un país en el mundo en el que la Memoria Histórica debería funcionar a todo trapo parecería lógico que fuese Polonia.
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Esa Memoria Histórica que algunos entienden aquí como un trasunto del título de ese alegato belicista que es "Johnny cogió su fusil", un "Jose Luís cogió la pala", por la fiebre de cavar cunetas no a desenterrar cadáveres para que reposen en paz y sus familiares por fin sepan donde pueden ir a ponerles flores, sino para desenterrar odios y rencores.
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Pero en Polonia son de otra manera. De una manera que para muchos españoles resultaría inconcebible.
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Resulta emocionante escuchar cómo tratan de no alimentar esos dolorosos recuerdos, de no generar revanchismos que tendrían toda la justificación de la condición humana.
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Y no olvidan.
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Un país plagado de iglesias en las que se recuerda con fotografías y breves relatos quién desapareció para nunca volver de esa parroquia. Pero nadie busca revancha y nadie ve enemigos.
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Mi madre le preguntaba a la guía que les acompañó en Auschwitz, ese lugar en el que hasta el Papa al visitarlo se preguntó en voz alta "Señor ¿por qué has tolerado esto?", que cómo habían sido capaces de superarlo.
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La guía, una mujer ya de cierta edad, trataba de quitarle importancia (no a lo que sucedió, sino al hecho de que hoy no les llame a la ira ese recordatorio del Mal, así, con mayúsculas) diciendo "bueno, eso pasó hace mucho tiempo y tenemos que mirar hacia el futuro y procurar que jamás se repita".
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Guardó unos momentos de silencio y añadió "mis padres, que lo vivieron, se lo toman un poco más a pecho".
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No puedo seguir escribiendo, las lágrimas me impiden ver el teclado. Cuánto debemos aprender de esta gente...
Fotografía: celebración en la plaza cairota de la Liberación (El País)
Han tardado 18 días pero los egipcios han convencido de forma tan insistente como aparentemente pacífica a Hosni Mubarak de que lo mejor que podía pasar es que se marchase del trono.
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Un capítulo de la Historia se está escribiendo en directo y esperemos que sin mayores complicaciones la llamada Revolución de los Jazmines que empezó hace unas semanas en Túnez realmente traiga un aroma fresco y dulce a esa tierra mágica y que todos los egipcios juntos y en armonía, como demostraron en fechas pasada en un multitudinario e histórico rezo común, sean capaces de encontrar en paz su camino hacia la libertad.
Un salón de actos situado en el sótano del Museo de Bellas Artes de Murcia. Con vestigios de muralla romana en la pared tras los protagonistas. Casi ocultos bajo tierra en íntima comunición cuasi de logia. En el centro de la mesa José María Lasalle. De hecho insistió en su postura central, centrada, centrista. Lasalle es profesor de Filosofía del Derecho y diputado por Cantabria del Partido Popular en el Congreso. Se encontraba en Murcia para presentar su libro "LIBERALES", reflexión y repaso histórico sobre una doctrina de pensamiento que surge con la aparición en la Inglaterra de Locke (no el de "Perdidos", el otro) y Adam Smith de "un individualismo virtuoso comprometido con la defensa pública de la libertad frente a la amenaza del absolutismo". Una responsabilidad del individuo por defenderse (a sí mismo y a sus semejantes) del poder y sus abusos.
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Le acompañan Enrique Ujaldón, Director General de Bellas Artes y Francisco Giménez Gracia, Director General de Promoción Cultural, profesor de Filosofía y traductor de Locke (sigue sin ser el de "Perdidos"). También acompaña al autor que presenta su libro esta noche Pedro Alberto Cruz, Consejero de Cultura de la Región de Murcia, profesor de Historia del Arte y amigo al que quiero y admiro a partes iguales desde hace unos 15 años. Entre otras cosas por eso en esa foto que acompaña a este texto me he tomado la libertad de colocarme a su lado.
El liberalismo trata fundamentalmente de sacudirse los dogmas y manifestar el papel del individuo frente a los abusos del poder, potenciar el progreso invidual extendiendo el efecto de sus resultados al colectivo en su beneficio tras un proceder virtuoso, rompiendo con los discursos unitaristas y uniformadores y favoreciendo la tolerancia y la libertad de expresión como cauce para desarrollar la voluntad popular.
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Resulta sobrecogedor escuchar las palabras de los presentes, personas con una excelente preparación académica, con una envidiable formación intelectual, con una asombrosa capacidad de reflexión filosófica... y además ocupando cargos políticos relevantes. No puede sostenerse ya la afirmación de que "todos los políticos son iguales".
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Lasalle desgrana de manera lúcida el iter criminis de su libro, gestado un 14 de julio y parido un 4 de julio un par de años más tarde. No puede ser tampoco casualidad que las emblemáticas fechas que conmemoran la Revolución Francesa y la Independencia Americana correspondan a los hitos entre los que se sitúa la gestación de este "LIBERALES" que narra casi como si se tratase de una aventura el nacimiento y la evolución de unas ideas que situaron a los eruditos de una época frente al poder absoluto y lograron despertar en el individuo la pasión por desarrollar un gobierno virtuoso de los hombres frente a un absolutismo aplastante.
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Como expone el propio Paco Giménez, "el momento liberal ha sido siempre un momento ético, una propuesta de gobierno virtuoso, sin más afán constitutivo que el combate de la tiranía y la defensa de las libertades individuales; y con la vista puesta siempre, no en el imperio del mercado, sino en la contención del poder y en el gobierno de la virtud, entendiendo por tal, aquel que sea consciente de la capacidad regenerativa y de la potencialidad de progreso individual y colectivo latentes en un gobierno que se abstenga de experimentos de ingeniería social y se limite a instaurar el gobierno de la ley; a favorecer la industriosidad, y a defender la tolerancia y la libertad de creencias, asociación y expresión".
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El individuo asusta al poder. Hay quien ofrece una falsamente idílica preponderancia al colectivo anónimo tratanto de disolver la individualidad por considerarla perniciosa, aboga por el pensamiento único (cuando se permite el pensamiento). Se asfixia al sujeto privándole de la capacidad de elección.
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Ante lo que le rodea, ante esta vida que Ortega definía como "una extraña combinación de azar, destino y carácter, José María Lasalle defiende que el liberal, que es en el fondo un empirista, se alimenta de los errores y por ello es moderado porque tiene una aproximación tranquila y reflexiva a los problemas.
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Y de esa contraposición calmada de ideas, de ese intercambio de pareceres, de ese convencimiento de que la homogeneización conduce a la pobreza intelectual y que el intercambio de opiniones enriquece al hombre y le hace virtuoso, es de donde sale la defensa a ultranza de un individualismo pujante, sereno y combativo contra los abusos de poder. Las transacciones comerciales nos enriquecen, y cuanto más variadas mejor, pero es que el ser humano también se enriquece intelectualmente cuando hay un mercado de ideas en el que poder intercambiar con profusión y libertad.
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Puede ser esa la razón por la que esta noche nos hemos encontrado de manera casual en este acto una variedad de personas que creemos en la libertad del individuo y su importancia frente a la masa adocenable, la "mansedumbre" (grupo numeroso de gente, aunque pacífico) aquiescente y por encima de todo en la comunicación imparable.
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Puede ser esa la razón que nos haga seguir siendo blogueros, seguir alzando nuestra voz en ceros y unos que se entremezclan con el resto de la blogosfera, que se enriquecen con los aportes de los comentaristas y que nos permiten nuestra humilde cuota de virtud entendida como progreso individual y social, compartiendo nuestras ideas, enriqueciéndonos con las de los demás, defendiendo nuestra posición frente al poder y manifestando nuestra identidad intelectual como reducto ultimo de nuestra existencia.
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Os invito a ser liberales y como defendía John Locke debemos buscar la felicidad en la tolerancia de forma individual, aunque esa felicidad humana suele ser una disposición de la mente y no una condición de las circunstancias. Y no, que no es el Locke de "Perdidos".
Todavía recuerdo como si fuese ayer el día que falleció Luís Sanchez Polack.
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Esa mañana junto con Germán y unas compañeras de clase del CEU nos montábamos en la mítica furgoneta Volkswagen Caravelle rumbo a Moratalla, a pasar la Semana Blanca encerrados en el Cortijo a base de lumbre, torrijas, varias temporadas completas de "Friends" y películas como "El Santo" ("amigos... compatriotas... ¡rusos!"[léase con "r" y no con "RR"]).
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Algunas imágenes de aquellos días también permanecen frescas e indelebles, como Raquel vestida con el pijama de su hermano mayor haciendo alarde de su proverbial torpeza mientras por una mano le resbalaba la miel y lamía su antebrazo mientras tb le caía leche de la taza que sostenía con la otra mano por el escote... en fin, me voy del tema.
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Tip llevaba tiempo enfermo y ya no hacía sus habituales apariciones en "El debate del estado de la nación" en "Protagonistas" de Luís del Olmo, esas mañanas de miércoles en las que Onda Cero traía risas, sonrisas y carcajadas a todos los fieles oyentes. Tip destilaba en aquellos programas destellos de genialidad sin igual, ocurrencias, desvaríos, cuchufletas, juegos de palabras, nombre imposibles, Santos Varones delirantes, opciones imposibles ("yo o soy anacoreta o trombón de varas").
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Las horas de felicidad que este hombre nos regaló no tienen precio, no hay oro en el mundo para compensar el bien que hacía a nuestras almas unos segundos de su genio al cabo de la semana. Y de hecho aquel día, mientras íbamos en la Caravelle hacia Moratalla a pasar unos días inolvidables (avistamiento del cometa Arrieritos incluido) en la radio la gente llamaba al programa del gran Luís del Olmo a expresar sus sentimientos sobre la muerte de Tip.
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Nunca he podido olvidar un oyente anónimo que al borde de las lágrimas manifestaba que tenía una vida muy dura y difícil y que en toda la semana su único momento de alivio, la única vez en la que podía llegar a sonreir, era escuchando a Luís Sánchez Polack, Tip. Aún me emociono al recordarlo.
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Los que nunca hemos olvidado a Tip y seguimos repitiendo sus ocurrencias tenemos desde hace 12 años un vacío que nunca se llenará. Con Raúl Johansson, de los Johansson de toda la vida, seguimos tratándonos de "buena señora" o "buena mujer" con solemnidad e inclinando la cabeza al saludarnos, como corresponde. Ante comportamientos, por desgracia, cada vez más frecuentes de estupidez propia y ajena siempre apostillamos lo que el gran Tip le decía a Del Olmo: "la gente es tonta, Luís".
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El surrealismo y la capacidad de crear un universo propio (incoherente, por supuesto) de Tip no ha conocido igual en el humor español. Habría que remontarse a Jardiel Poncela, Gómez de la Serna o Muñoz Seca, ilustres nombres de nuestras letras que por derecho propio constituyen un hito, un referente en el humor surrealista, chocante y que se regodea en la astracanada. Pero Tip era absolutamente único.
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Habría que remitirse a una personalidad tan singular como la de Chiquito de la Calzada, con un humor absolutamente de otro planeta, para encontrar paralelismos en la actitud de un humorista en cuanto a abandonar por completo los lugares comunes del género y conferir a su obra una personalidad absolutamente intransferible, inimitable... por desgracia irrepetible.
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Si Tip hubiese sido yanqui Groucho Marx sería una anécdota y Woody Allen una nota a pie de página. Pero como español no le ha quedado otra que situarse en una galería que le mete en el mismo saco que otros grandes humoristas como Eugenio, Martes y trece, Cruz y raya o los Morancos, una parada más en un museo cuando merece una basílica para él solo.
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Más que nada para dar cabida a todos sus santos varones.
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Como homenaje a Tip en el día en que hace 12 años que no se toma unas cervezas con una gamba, la nunca suficientemente bien ponderada historia de Mauricita, la gamba. Tip, nunca terminaremos de darte las gracias.
Llevo mucho tiempo sin hacer entradas en el blog, no tengo excusa.
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Mucho trabajo, muchas otras actividades, esencialmente falta en ocasiones de 5 minutos para hacer una entrada decente, y han pasado de cosas...
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Pero no puedo dejar pasar el día de hoy sin hacer una entrada que de alguna manera incorpore a este archivo de mis vivencias, curiosidades, reflexiones y cosas que me interesan un anuncio que he visto hoy ya como una docena de veces.
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Y sigo sin cansarme de verlo.
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Sinceramente creo que es probablemente el mejor anuncio que he visto nunca, y he visto muchísimos, no ya por que todos somos literalmente asaltados por ellos a diario, sino porque además la publicidad me gusta desde hace muchos años y soy de los que se grababan cintas y cintas de vídeo con los especiales que hacían en Canal+ de los festivales de cine publicitario. Horas y horas de anuncios y anuncios y anuncios.
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Este de hoy se ha emitido en el marco de la Super Bowl, la final de la liga estadounidense de fútbol americano, donde las grandes empresas echan el resto y amortizan los millones de dólares que cuestan los escasos minutos de las pausas publicitarias porque la audiencia es también "muchimillonaria", docenas de millones de estadounidenses viendo tu anuncio, muchos millones más de espectadores en el resto del mundo. Se suelen rodar anuncios específicamente para esa ocasión y la mayoría de las veces con espectaculares resultados.
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Pero este de hoy me ha llamado poderosísimamente la atención.
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Para empezar juega magistralmente con los elementos más reconocibles de "Star Wars", la Saga Galáctica que tanto ha revolucionado en el mundo del cine, la industria del ocio y el negocio multimedia. Y que nos gusta mucho a muchos.
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Pero además introduce un elemento de una simpatía y una ternura absolutamente arrebatadora: el niño que quiere dominar el mundo como su ídolo malévolo, Darth Vader, Señor Oscuro del Sith.
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No he podido evitar acordarme del que probablemente sea el mejor comic que he leido, "Calvin & Hobbes", de Bill Waterson.
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Un niño de 6 años de ilimitada imaginación y su tigre, de peluche cuando hay adultos, real cuando están a solas. Si no lo conoces lo mejor que puedes hacer esta década es salir corriendo a comprar la colección completa.
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La ternura, el gamberrismo y la desbordante fantasía de Calvin atrapan al lector y dejan en él una huella que no se borra nunca. Y en este anuncio he visto a Calvin vestido de Darth Vader.
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No me canso de ver como han logrado transmitir tanto con apenas un par de gestos, porque técnica e interpretetivamente es un reto conseguir que un par de manecicas de niño puedan ofrecer tanta información. Es un crío metido en un traje arquetípico y ¡con un casco enorme!
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Pero bastan un par de gestos sutiles, naturales, intrínsecos a la naturaleza infantil aunque adultamente persistentes, para que sintamos el ímpetu de este alevín de Sith al que se le resiste el dominio de la Fuerza hasta que...
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Mi gran amigo, en realidad mi primo nobiliario el Marqués de la Font, Germán (además Caballero Satanásico Darth Nostromo, aka La Margarina del Satanasismo) es un aventajado aprendiz de mis humildes conocimientos del comic. Yo le descubrí Bone, Liberty Meadows y Calvin & Hobbes.
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Cuando terminó la colección completa de Calvin me preguntó si había algo que pudiese superar el torrente de sensaciones, sentimientos y reflexiones a los que te conduce ese delicioso comic protagonizado por un niño que en sus ratos de ocio se transforma en un tiranosaurio, en el valeroso capitán Spiff, es atacado por su propio tigre, se pelea con su vecina Susie Derkins a base de bolas de nieve, construye una máquina del tiempo con una caja de cartón con el que consigue obtener autoduplicados de sí mismo para que le hagan los deberes y que le dejan colgado enredando la habitación aún más que él solo, para desesperación de su madre que encima tiene que soportar que el padre se pregunte seriamente si podrían entregarlo en adopción.
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Miré a Germán, le puse la mano en el hombro y le dije unas duras pero francas palabras:
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"Querido German... a partir de aquí es todo cuesta abajo. No hay nada mejor que Calvin. Ningún comic hará que se te alegre el alma, que se te rían los huesos y que vuelvas a ser un niño como Calvin & Hobbes".
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Este anuncio delicioso me ha recordado muchísimo esa divertida ternura de imaginación desbocada de los comics del genial Bill Waterson, alguien que decidió poner punto y final a su creación en pleno auge para no comprometer su elevada calidad, por respeto al personaje y a los lectores y que nunca ha querido mercantilizar a Calvin hasta el punto de que no existe absolutamente ningún merchandising del personaje. Cualquier cosa que lleve la imagen de Calvin & Hobbes es pirata.
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Joer, qué rollo os estoy metiendo, se nota que he cogido con ganas el blog después de tanto tiempo. Que miréis el vídeo, que os va a gustar, pijo. Y gracias por seguir por ahí.
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PS: Querido Germán... Isabel y tú ya tenéis a vuestros propios Calvin y Susie Derkins en casa... con lo que te gusta el color naranja me temo que te va a tocar a ti ser Hobbes.
