La noche de los cristales rotos

Estábamos tan tranquilos despidiéndonos cuando ha empezado una lluvia de botellas de colonia (Hermes y Antonio Banderas) sobre un inocente y desprevenido automóvil no especialmente bien estacionado.

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Cristales rotos, leve olor a colonia de hombre, luna delantera a la virulé, el posible orígen del proyectil reflejado contra el resultado de la acción amparada en la nocturnidad, balconería y discreción. El KaunseLord y la Primera Dama apuntan en una dirección. Yo, provisto de mi barba a lo Grissom y mi capacidad de observación a lo Horatio me inclino... me inclino sobre el parabrisas agredido y apunto en dirección transversal, en dirección opuesta al leve polvillo que sólo en un lado del golpe ha quedado, producto del estallido del ex-frasco de perfume. No sé si será necesaria una rueda de reconocimiento de los balcones sospechosos.

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Se persona la autoridad municipal de órden público. Un viandante se nos acerca mientras explicamos la situación y le pide prestado a los munícipes 12 millones de euros "pero sólo hasta el martes". Nos miramos. No hacemos estado de cuentas, como hacía la mítica Janine con Constantino Romero, pero creo que ni entre todos podríamos reunir esa cantidad. Otro día tal vez.

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Señalamos al edificio sospechoso de albergar el refugio de frascos de colonia suicidas. Hay opciones para todos los gustos. El balcón del primero tiene las persianas completamente bajadas. En el segundo las persianas están a medio bajar. En el tercero están completamente subidas. Inmediatamente después de caer el frasco de colonia que ha impactado contra el parabrisas del coche no hemos escuchado ningún ruído de persianas, así que concluímos que el responsable de la perfumada caída libre habita en el segundo o en el tercer piso del edificio bajo el que está aparcado el coche.

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Mientras, en un balcón en lo alto de otro edificio, un jóven se refugia tras el ascua de su cigarro.